Un canon gris sang dans la bouche
Un 7-65, au goût
Ce goût
Ce même goût que ton nom
Quand je m’efforce de le taire
Cette détonation
Sourde
Simple et souple
Froide et sèche
Cette langue en rafale
Pressé sur mon palais qui déserte la raison
Comme on peuple une chanson
De refrains si lent
Si lancinants
Comme on peuple un poème
De corps blancs au goût de fer
Comme on peuple un nouveau monde
Sur les ruines d’un cadavre
Ce goût
Ce même goût que mon nom quand il s’efforce d’exister.
Sam 12 Jan - 20:16